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Dans la Barcelone de l’après-guerre civile, « ville des prodiges » marquée par la défaite, la vie est difficile, les haines rôdent toujours.
Par un matin brumeux de 1945, un homme emmène son petit garçon – Daniel Sempere, le narrateur – dans un lieu mystérieux du quartier gothique : le Cimetière des Livres Oubliés. L’enfant, qui rêve toujours de sa mère morte, est ainsi convié par son père, modeste boutiquier de livres d’occasion, à un étrange rituel qui se transmet de génération en génération : il doit y « adopter » un volume parmi des centaines de milliers. Là, il rencontre le livre qui va changer le cours de sa vie, le marquer à jamais et l’entraîner dans un labyrinthe d’aventures et de secrets « enterrés dans l’âme de la ville » : L’Ombre du Vent.

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Les personnages de L’ombre du vent m’ont paru caricaturaux, improbables et insignifiants ;  l’univers, impalpable ; bref, rien, dans ce bouquin, ne m’a paru attrayant. Même pas l’histoire qui, quant à elle – à mes yeux -, n’en finissait pas. Dois-je cette résistance au récit à cause de la plume de Zafon, qui m’a franchement déplu?…

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Une écriture inesthétique, sans relief, scolaire. Une foison d’adjectifs imprécis et utilisés de manière inadéquate, tout juste capables d’encombrer le récit ; des comparaisons parasites ; des phrases longues dénuées de sensibilité. Un style rococo indigeste, une plume bigrement lourde.

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Mon amie Rethymna m’avait chaudement (que dis-je, ardemment !) recommandé ce livre. Voilà deux ans qu’elle m’exhortait à prendre possession de celui-là tant il valait, disait-elle, la peine d’être lu.
Sur la toile, une quantité de lecteurs ne tarissaient pas non plus d’éloges à propos de L’ombre du vent : ils vantent ce roman comme étant « une merveille », « un vrai bijou », « un livre grandiose », « le nouveau chef d’œuvre de la littérature espagnole »¹. Portée par ce vent d’optimisme, j’ai donc entamé cette brique de 630 pages avec curiosité et empressement.

Mais voilà… Mes points de vue relatifs au fond et à la forme de ce roman le trahissent suffisamment, je me range parmi les détracteurs…

Totalement hermétique à cette fiction, je ne parviens pas à saisir ce qui, dans ce livre, séduit la foule. Je m’étonne. Je ne comprends pas. Je me suis entêtée à relire un maximum de critiques après avoir entamé le roman pour saisir pleinement d’où provenait l’enthousiasme de tous ces gens, mais ça ne m’a en rien permis de comprendre : « passionnant », féérique », « des personnages attachants », « une écriture fine et percutante », émouvant », « prenant »… Rien ne coïncide avec mon appréciation : a-t-on vraiment lu le même livre? La subjectivité a ses raisons que la raison ne connait pas. A l’inverse de l’écrasante majorité, j’aurais propension à vous proposer de passer votre chemin, mais il y a de fortes chances, vue la proportion de laudateurs, que vous ne soyez pas de mon avis, alors que suis-je seulement censée conseiller ? De faire l’impasse sur mon irrecevable critique, peut-être.

1. J’ai du parcourir une centaine de critiques qui clamaient la génialissimité de ce roman, contre un ou deux avis contraires seulement [↩]